L'INCUBE

 

Quel incube ou démon prend mon lit pour autel

Afin d’y célébrer son lubrique incubat ?

De force il accomplit l’office rituel,

Me consacrant – hélas !- à l’œuvre du sabbat.

Soudain par quelque sort inconnu des humains,

Son membre enflé se scinde en hydre bicéphale.

Pour mieux me polluer de son crémeux venin

Par le cul et le con il me fouille et m’empale.

Cet énorme phallus, plus large qu’une main,
Qui se déploie, grands dieux !, presque aussi loin qu’un bras,

Les bouches distendues du dessous de mes reins

L’avalent cependant dans un glouton repas.

Tout prêt à décharger, le diable en enfourne un

Au fond de mon palais, agaçant ma luette.

Pour hâter la giclée, le coup est opportun

Et double l’avantage en me rendant muette.

Du séant empalée sur l’essieu tumescent,

Montée au pilori de ce monstrueux vit,

Me voilà de surcroît muselée par le gland,

Emule malgré moi de la putain Lilith.

Puisque je suis transie sous cet envoûtement,

Que le projet est vain d’arrêter l’ange obscène,
Autant se dévouer à ce subit amant,
Et cédant au plaisir, profiter de l’aubaine.

A gros bouillons laiteux il achève l’affaire :

Le foutre, comme un fleuve emporté par la crue,

Noie de flots diluviens la chambre toute entière,

Avant de submerger les venelles et les rues.